Тема задана мне Ангел-М. 7-8 слов. Составить маленький рассказик...Ну как обычно включили Биопсихоз и поперло...писала пост на форум, скопировала первые 7 строк и проперло на рассказик.
ПРЕДУПРЕЖДАЮ СРАЗУ! ПСИХОДЕЛ 100%

Осенний дождливый день, старый домик у зеркального озера, его гладь подернута рябью от острых капель, которые сливаются с ней в порыве последней увядающей страсти, припадают к ней своим маленьким телом, становятся частью нее, причиняя ей боль и оставаясь с ней навсегда...у берега, привязанная к старой трубе, неизвестно каким волшебством возникшей в этой глуши, покоилась почти на самом песке, старая, но еще способная к "дальнему плаванию" лодка...кому она принадлежала? возможно старому сторожу? но что сторожить в подобном месте? кругом лес, глушь...нет ни одного поместья поблизости, но одной заезженной дороги, есть только небольшое озеро, которое заканчивается широкой речкой, уходящей куда-то за горизонт...
Почти разваливающийся дом, но ты входишь в него, зная, что он не представляет для тебя ровно никакой угрозы, что, не смотря на то, что на вид он такой старый, он простоит еще не один десяток лет не потеряв ни одной дощечки. И что же открывается твоему взгляду, промокший до нитки, заплутавший путник, которому негде переночевать? Крохотное помещение...Здесь так мало предметов быта, что она кажется просторнее чем есть на самом деле. Напротив тебя - камин из кирпичей, подернутых копотью и испачканных в саже...напротив камина стоит массивное кресло с истертой обивкой. Из-за края спинки этого "трона" ты видишь, как кто-то пускает колечки в низкий потолок, захваченный грибком и плесенью. У кресла, перед камином на потрепанном коврике лежит старый пес, который только открывает уставшие от своих лет темные, слишком умные для пса, глаза...
Ты поворачиваешь голову и смотришь влево от двери, порог которой переступил без разрешения пару секунд назад. Стена. Такая же, как и везде в доме, в стене торчит тройка заржавевших от времени гвоздей. На одном из низ висит старый дождевик, что-то еще под массивной тканью отталкивающей воду и взгляд от того, что спрятано под ним. На следующем гвозде покоиться старая соломенная шляпа. Возможно чей-то давний подарок на какое-то событие, но теперь, съеденная временем и выжженная солнцем, давно забытая самим владельцем, она тихо покоится в своеобразном шкафу... Под дождевиком стоят грязные и не в сравнение с интерьером новенькие ботинки владельца этого маленького домика, в котором отчетливо поселился запах сырости и плесени. Они блестят, если бы их помыли и натерли мягкой тряпочкой. Подошва с хорошими шипами, которые не дадут упасть на скользкой поверхности, возможно даже, спасут владельцу кости... рядом с ботинками, на табурете с потрескавшейся белой краской, покоится связка ключей, интересно, зачем хозяину столько ключей, если запирать кроме этого домика больше нечего? Но, глядя на эту связку, невольно думаешь, что хозяин этого домика был кем-то важным для кого-то, быть может, сторож, но вот что же он сторожил, это большой вопрос, а зачем ему столько ключей? Может простой речной мусор, мало ли что найдешь на дне озера, которое в погожие летние дни становится шумным прибежищем путников...
Взгляд уходит вправо: стена с пупырчатыми обоями, которые давно выцвели, но на них есть пятна, темно-коричневые пятна, словно неумелый художник с горяча, кинул банку с краской от себя подальше и попал в стену, задев обои. Безумно красивое, выведенное волей случая пятно, глядя на которое изумляешься возможности его появления...
Шаг вперед к креслу, но твое стремление приблизится к тому, кто желает уединения в этой глуши, прерывается хриплым старческим голосом
-кто же к нам пожаловал в такую глушь и на ночь глядя?- голос остается голосом, поскольку хозяин дома даже не выглянул из-за спинки своего «трона».
И тебе приходится представиться, но ты с трудом напрягаешь память. Ты не можешь вспомнить ни имени, ни фамилии. Ты только помнишь как открыв глаза ты увидел мутное дно, как в твоих легких появилась вода, как только ты вздохнул и зашелся кашлем, пытаясь выбраться из теплой от дождя воды...на берег, в неизвестность, но ради спасения собственной жизни. Такой жалкой для самого себя и слишком важной для кого-то неизвестного, кто остался по ту сторону белого пятна...
И в ответ на вопрос ты тихо отвечаешь – я...не знаю...- твой голос звучит еле слышно, но с заметным хрипом от недавнего приступа кашля в попытке выдавить пресную воду из своих легких. Но в твоей памяти возникает то белое пятно, ты помнишь только это озеро, как ты смотришь на него, этот дом, единственное строение...тебе так кажется, поскольку в сумерках угасающего осеннего дня ты не видишь дальше дерева, что растет за домом, скрывая его ветхую крышу своей могучей кроной, которая с каждым ударом капель, с каждым новым дуновением ветерка, теряет по листочку, оставляя черепицу домика беззащитной, словно младенца без опеки матери...
-что же...раз ты не знаешь, мне стоит тебе напомнить...присаживайся, путник... - голос становится мягким, а из-за спинки кресла появляется рука, жилистая ладонь, кости обтянутые тонкой желтой кожей, его рука держит мундштук, в котором дымит старая папироса, докуренная почти до своего предела. И ты невольно повинуешься его велению, ноги сами ведут тебя в сторону ветхой табуреточки, точно такой же, на которой лежит та связка с ключами, половина которых давно потеряла свою функцию открывать что-либо.
Ты сел напротив кресла, видя правую его часть, но старик в нем скрыт. можно увидеть только тонкие, костлявые руки, левая держит в своей хрупкой ладони не менее хрупкий предмет - белоснежную розу, бутон, едва родившийся на свет, еще не подернутый рябью увядания снежных лепестков и сочной летней зелени. Откуда она могла тут взяться? - спросишь ты, но твои губы беззвучны, этот вопрос остался внутри тебя, лег на дно твоего сознания, кровоточащего провалами...
-ты не помнишь кто ты...ты не знаешь откуда ты...ты не знаешь где ты... - продолжал между твоими мыслями старик - ты не помнишь своей прежней жизни, но хочешь ли ты о ней вспомнить? - ты не видишь его лица, но чувствуешь, что его взгляд устремлен на тебя. Все внутри сжимается, но ты произносишь одними губами тихое и короткое -да...
Ты слышишь тяжелый сиплый вдох, неизвестно сколько вот таких папирос выкурил он за свою жизнь, возможно его легкие давно отравлены и часы его такого тяжелого дыхания сочтены...
-ты похожа на этот цветок...на маленькую розу, которая не знает откуда она и зачем ее сорвали... - колечко сизого дыма поднимается из темноты, в которой прячется лицо старика - но твоего имени я не назову. Здесь оно не нужно, здесь нет имен, фамилий...времени и городов...все это не нужно...здесь не нужно никуда спешить, ты можешь целыми днями сидеть как я в кресле и размышлять... - вновь вздох и колечко, которое тает под потолком, покрытым плесенью. -но ты была счастлива...ты любила тех, кто тебя окружал, но ты запиралась ото всех прочих, не желая впускать в свой хрупкий мир посторонних, кто не заслужил твоего доверия, твоего внимания или же симпатии. Ты как этот цветок, который не хочет являть миру свою красоту, сомкнув лепестки, но невольно радует взгляд одним своим присутствием... Был человек, которого ты радовала своим вниманием, пусть и не таким частым и надоедливым, но искренним, открытым и ничего не просящим взамен...Были люди, которые любили тебя, бесспорно, они любят тебя и сейчас. Нельзя запретить человеку любить, так же как и нельзя запретить дышать, поскольку это необходимо...можно только запретить человеку жить, отобрав у него эту возможность...людям ведь так это нравится...
Стайки твоих мыслей, что разлетелись в голове начинают беспорядочно метаться, пытаясь сообразить, о чем он хочет тебе сообщить. Самые страшные мысли проскальзывают тонкой змеей, нет, огромным крокодилом меж стай рыбок, которые разлетаются в ту же секунду, как только это чудище появляется.
-ты правильно думаешь...это место за гранью жизни...и ты давно не жива...твоя кровь потемнела так же как и та, что еще покоится на куске старых обоев, которыми ты так восторгалась...это твоя кровь...но не пугайся...тебе не было больно умирать...это совсем не больно, но это страшно...страшно тем, что впереди неизвестность, страшно тем, что ты оставляешь любимых людей, которые будут горевать...но это неизбежно...так же как и сама смерть, от нее нельзя уйти...нет, никак, это тень, тень, которая ходит за тобой по пятам, сливаясь с твоим телом, нуждаясь в нем, пока ты дышишь, ходишь и мыслишь...Но потом, один неверный шаг и она отрывается от твоего тела, забирая вместе с собой твою душу. Так нагло и эгоистично выкидывая тебя на новый путь...путь неизвестности...
Ты закрываешь лицо ладонями, ты не хочешь в это верить, нет, тебе не кажутся слова правдой, скорее какой-то бредовый сон, ведь тебе так хочется обратно, в то белое пятно, коим стала твоя память, окунуться в нее и закрыть глаза, завернувшись в теплый плед, возможно в этом самом кресле,но на террасе этого домика, смотря на водную гладь, наблюдая за полетом каждой капли, ловя ее последний вздох.
И ты убираешь руки от лица...старик давно молчит. Ты не хочешь открывать глаза, ты не хочешь видеть жалкую обстановку обшарпанного дома, ты хочешь обратно, в ту белую пустоту...но ты открываешь глаза...белый свет режет твое зрение и ты тихо выдаешь - мама... - в голову ударяет мерный звук чего-то пипикающего под ухом, так плавно ворвавшимся в пустоту твоего сознания. В фокус попадает лицо...женское или мужское, понять нельзя. Тебя обнимают теплые нежные руки и внутри становится теплее. Ты уже не чувствуешь холод и влажность от одежды, ты согрет тем самым теплым "пледом", ты вновь закрываешь глаза, но руки не способны протянуться чтобы обнять этого человека в ответ, губы что-то шепчут, но голоса нет. И ты слышишь единственное слово, сквозь женский плач
-жива...