Танцы на иглах

мда...вот думаешь, думаешь себе, что начнется твой путь зарабатывания денег с легкой руки....ога, счаз! с легкого пинка под зад.
Знаете что добивает? то, что никого нафиг не волнует что ты переработал уже 2 с половиной часа. В каком состоянии ты переработал эти два часа так же нафиг никого не волнует.
Пофигизм. Всех интересует только сколько будут иметь бабла с тебя за твои отработанные часы.
А ты упахиваешься за свои 50с чем-то рублей в час.
Час. 60 минут. сколько в нем секунд? 3600... у нас на один заказ тратиться максимум 300 секунд, что в теории равняется 5 минутам.
Пните меня, если я не права.
максимум в день с 7 утра до 23:30 у нас было 100 с чем-то заказов...учитывая то, что работаем мы вдвоем-втроем только по выходным.... - проводит руками по лицу....к чему я собственно разглагольствую, скажете вы?
а ЗАЕБАЛО меня все. я уже ругаюсь матом, сплю каждый день, да. Хотя бы радует, что сплю вообще. По 4 часа это прям твердо. На себя в зеркало смотреть боюсь, такое чудовище из него смотрит, что аж вздрагиваю...опять-таки, к чему я это все?
У МЕНЯ СКОРО ООООООООООООООООООООООООООООООООООООООООООООООООООООООООООООООТПУСК!!!!!! - раскидывает бумажки, как конфити, буду ездить на веееелике! буду ходить в бассейн, кататься на роликах....ну...когда сессию сдам ^___^"

"...И не сомкнуть
кольцо седых холмов
И узок путь
по лезвию ножа
И не ищи, ты не найдешь следов, что воин вереска оставил, уходя...."
Мельница меня взяла за душу и не стремиться отпускать...как иногда близка мне эта музыка...спокойная, умиротворяющая, настраивающая на романтику....скрипка, флейта....арфа....как хорошо, что есть у нас в музыке такая нео-фолк группа....
Спасибо им за их творчество...

Что такое любовь? что- то, что неизвестно нашему мозгу. Влечение к другому человеку. У всех свое, в своей степени...Но факт, что у всех...хотя бы раз...

Если время проносится мимо тебя, огибая, ускользая от(из) твоих рук...стоит задуматься, что ты делаешь и с какими мыслями...

Пишет  Тенрария:

14.04.2010 в 00:48

Пишет  miroku_rei:

Вэк?о_О

09.04.2010 в 22:00

Пишет  [Ри]:

09.04.2010 в 21:15

Пишет  этюды акварелью:

обещаный перепост

07.04.2010 в 18:05

Пишет  Mirry_Moon:

Нууу.... Раз у всех есть, почему бы и мне такую бодягу не написать, пока время присутствует.
Первые несколько человек (сколько-решу потом), которые отпишутся в этой теме, получат от от меня личный пост, да. Сразу предупреждаю - тем, с кем я почти не общалась и кого совсем не знаю, я посты не пишу ибо не знаю о чем писать. Все остальные - пожалуйста, милости просим. Только перепостите потом у себя, окей?
*устроилась в кресле с чашкой горячего чая, учит историю и ждет*

URL записи

раз уж я ввязалась в это грешное дело пару дней назад хД
перепост себе -не обязателен, дело добровольное)

URL записи

подпишусь))

URL записи

Вообще Рей-сама флешмобов старается избегать, потому что они иногда приводят Рей-саму в ступор. А потому он предпочитает оставаться в стороне. Но тут вот пробило. Оперативность поста не гарантирую, но гарантирую искренность. Постить у себя - необязательно, по желанию).

URL записи


Ну-с, что? Т.к. мне уже написали такой пост, который мя сохранила, то продолжаю цепочку флешмоба. Попробовать всё же стоит, хотя мя и неуверена, что получится писать такие посты.

URL записи

Так же будет первый опыт...У меня в ПЧ только те люди, которых я хоть немного, но знаю....так что посты будут всем (надеюсь)

Тошнит от людей, которые пышут самонадеянностью и самодостаточностью.
У нормального человека не может быть ВСЕ идеально. Иначе это не нормальный человек, а робот.

Ваш результат :

Золотая середина

В вас потрясающе сочетается логика взрослого человека и умение на время стать ребенком, вы можете быть серьезной бизнес-леди, не боящейся брать на себя ответственность, а можете вести себя как маленькая девочка. У вас прекрасно получается и то и другое и, главное, оба состояния для вас абсолютно естественны. Что немаловажно, вы умеете управлять своими эмоциями и знаете, когда вы можете позволить себе вести себя как ребенок, а в каких случаях это строго запрещено. Вам можно только позавидовать!


www.elle.ru/Otnosheniya/tests/Vzroslij_ili_rebe...(101271356114)

-голыми ступнями в пол
мы на самом дне,
нас не отпустят назад, выхода нет.... - тихо напевал Эрик, отвлекаясь от облизывания алой дурманящей кровь густой и еще теплой крови. Он даже не помнит как ее зовут, он помнит, что она его дочь. Дочь того наглеца, который посмел уйти от него, от хищника, зверя, твари, охотника, жертва которого сипела от потери голоса в адских муках.
Дик, вошедший в комнату девушки с подносом на котором расположился завтрак, не удержал его на руках. Лязг металла, разбитого фарфора о мраморный пол...
Рывок вперед, всего шаг вперед и Эрик схвачен за грудки родными руками брата. Безумные, такие же зеркала черной, мерзкой и скользкой души...они одинаковые...только снаружи. В глазах Дика застыла боль.
Эрик лишь рассмеялся безумным, высоким смехом...подростка.
-я смотрю ты не на шутку увлекся этой блондиночкой... - он сжал его руки и отшвырнул от себя к изуродованному телу девушки.
Дик дрожащими руками взял тело на руки. Остатки черепа рассыпались как гнилая тыква. Новый фонтан алого нектара брызнул на юношу, пачкая его белоснежную рубашку и джинсы
-ты мразь, Эрик! она-то в чем виновата?! - укоряющий взгляд на брата и дрожь по всему телу.
-она его дочь, Дик, не забывай.... - голос словно сквозь вату. В глазах темнеет....
Ирма сидит перед столиком с тремя зеркалами. Перед ней крема, расческа мягко скользит меж пшеничных прядей. Веки сомкнуты, она что-то напевает. Приятную мелодию, возможно то, что она слышала внутри, в душе...
Еле ощутимый скрип двери. Девушка раскрыла глаза и уставилась на дверь, посмотрев в зеркало, чтобы не оборачиваться....
-Дик? - мягкая улыбка - рада, что ты решил заглянуть....- трость стоит у маленького пуфика, чтобы не тянуться за ней. В комнате полумрак из-за прикрытых грязно-розовых штор.
-да...я... - тихий голос юноши, который не разворачиваясь, притворил за собой дверь - вот решил проведать вас, мисс... - ухмылка на губах. Он в черной рубашке. В черных джинсах. Волосы растрепаны, взгляд впился в небесно-голубые глаза девушки, если бы у него были иные способности, девушка была бы распята на кресте с огромными гвоздями через каждый миллиметр юного тела...
Парень спокойно прошел в комнату, устроился в кресле напротив зеркала.
Ирма развернулась к нему лицом, улыбаясь.
-а вы все-таки разные... - она продолжала улыбаться - Эрик вполне на хищника похож, знаешь, это как у тигров, котята похожи до безобразия, но совершенно разные....
Парень хищно улыбнулся в ответ, от чего девушка вздрогнула и моргнула пару раз, когда же она вновь уставилась на парня, он сидел со спокойным лицом
-нога не тревожит? - спокойно и немного равнодушно отозвался он
нет, не тревожит, спасибо... - она взяла в руку трость и поднялась на ноги, сделав пару шагов к Дику....
Всего секунда....пара шагов и грохот. Звон разбитого стекла и пузырьков с духами, мазями...трость упала из рук девушки. Дик хищно улыбался, глядя на нее, Дик ли это был?
-знаешь, цыпа, ты права, я хищник...всегда им был с рождения...а знаешь почему? - он притянул ее к себе, все еще держа на одной руке над полом - потому что власть будет в моих руках, а он всегда будет моей скромной тенью...именно...это мои вторники, мои игрушки...он лишь ведомая кукла...почти такая же марионетка в моих руках как и все прочие...я решил поиграть и с ним... - он медленно подходил к трельяжу...удар, тихий, еле ощутимый стон девушки, которая ударилась спиной о кованую ножку своей кровати, пропоров кожу и мышцы.
Парень вдохнул запах приближающейся смерти, такой приятный, щекочущий ноздри запах чего-то мерзко-восхитительного. Плесени...гнилья...кому - то это покажется именно чем-то противным, а для Эрика это было сродней самого приятного парфюма.
Ирма попыталась подняться на локтях, но на ее грудь наступила нога Эрика в черно-белой кеде, придавив ее к холодному полу комнаты.
- нараспев выдал парень, держа в руке трость девушки
-тварь... - прошипела девушка, ухватившись за его ногу и пытаясь убрать ее от себя. Тщетно, парень лишь больше переносил вес тела на нее, до хрустящей боли наступая на ее грудную клетку.
Ирма простонала от боли. Эрик резко убрал ногу и схватил ее за волосы
-а ты знаешь, шлюшка, что твой отец сбежал? и знаешь кто ему помог? не знаешь? - ладонь сжалась крепче - мой горячо любимый братик, а кто виноват, что в нем проснулась человечность? не знаешь? ты, шлюшка... - резкое движение рукой и девушка ударилась затылком о стену.
Шаг, шаг....еще один шершавый шаг в сторону примостившейся у стены блондинки, волосы которой уже слиплись от крови.
Удар рукой по лицу и кровь на разбитой губе. тяжелый шаг...нога расположилась на правом виске девушки
-я никому не позволю вырвать его из под моего контроля...тем более каким-то шлюшкам вроде тебя и той что до тебя была....- жестокий, колючий взгляд полный презрения.
Короткое движение и хруст, хлюп. Шумный выдох вырывается из расслабляющегося тела...уходящего из этого мира навсегда. Одинокой души, которая попалась не в те лапы...
Смех. Злой и слишком похожий на смех сумасшедшего...и снова скрип двери....

Тема задана мне Ангел-М. 7-8 слов. Составить маленький рассказик...Ну как обычно включили Биопсихоз и поперло...писала пост на форум, скопировала первые 7 строк и проперло на рассказик.
ПРЕДУПРЕЖДАЮ СРАЗУ! ПСИХОДЕЛ 100%

Осенний дождливый день, старый домик у зеркального озера, его гладь подернута рябью от острых капель, которые сливаются с ней в порыве последней увядающей страсти, припадают к ней своим маленьким телом, становятся частью нее, причиняя ей боль и оставаясь с ней навсегда...у берега, привязанная к старой трубе, неизвестно каким волшебством возникшей в этой глуши, покоилась почти на самом песке, старая, но еще способная к "дальнему плаванию" лодка...кому она принадлежала? возможно старому сторожу? но что сторожить в подобном месте? кругом лес, глушь...нет ни одного поместья поблизости, но одной заезженной дороги, есть только небольшое озеро, которое заканчивается широкой речкой, уходящей куда-то за горизонт...
Почти разваливающийся дом, но ты входишь в него, зная, что он не представляет для тебя ровно никакой угрозы, что, не смотря на то, что на вид он такой старый, он простоит еще не один десяток лет не потеряв ни одной дощечки. И что же открывается твоему взгляду, промокший до нитки, заплутавший путник, которому негде переночевать? Крохотное помещение...Здесь так мало предметов быта, что она кажется просторнее чем есть на самом деле. Напротив тебя - камин из кирпичей, подернутых копотью и испачканных в саже...напротив камина стоит массивное кресло с истертой обивкой. Из-за края спинки этого "трона" ты видишь, как кто-то пускает колечки в низкий потолок, захваченный грибком и плесенью. У кресла, перед камином на потрепанном коврике лежит старый пес, который только открывает уставшие от своих лет темные, слишком умные для пса, глаза...
Ты поворачиваешь голову и смотришь влево от двери, порог которой переступил без разрешения пару секунд назад. Стена. Такая же, как и везде в доме, в стене торчит тройка заржавевших от времени гвоздей. На одном из низ висит старый дождевик, что-то еще под массивной тканью отталкивающей воду и взгляд от того, что спрятано под ним. На следующем гвозде покоиться старая соломенная шляпа. Возможно чей-то давний подарок на какое-то событие, но теперь, съеденная временем и выжженная солнцем, давно забытая самим владельцем, она тихо покоится в своеобразном шкафу... Под дождевиком стоят грязные и не в сравнение с интерьером новенькие ботинки владельца этого маленького домика, в котором отчетливо поселился запах сырости и плесени. Они блестят, если бы их помыли и натерли мягкой тряпочкой. Подошва с хорошими шипами, которые не дадут упасть на скользкой поверхности, возможно даже, спасут владельцу кости... рядом с ботинками, на табурете с потрескавшейся белой краской, покоится связка ключей, интересно, зачем хозяину столько ключей, если запирать кроме этого домика больше нечего? Но, глядя на эту связку, невольно думаешь, что хозяин этого домика был кем-то важным для кого-то, быть может, сторож, но вот что же он сторожил, это большой вопрос, а зачем ему столько ключей? Может простой речной мусор, мало ли что найдешь на дне озера, которое в погожие летние дни становится шумным прибежищем путников...
Взгляд уходит вправо: стена с пупырчатыми обоями, которые давно выцвели, но на них есть пятна, темно-коричневые пятна, словно неумелый художник с горяча, кинул банку с краской от себя подальше и попал в стену, задев обои. Безумно красивое, выведенное волей случая пятно, глядя на которое изумляешься возможности его появления...
Шаг вперед к креслу, но твое стремление приблизится к тому, кто желает уединения в этой глуши, прерывается хриплым старческим голосом
-кто же к нам пожаловал в такую глушь и на ночь глядя?- голос остается голосом, поскольку хозяин дома даже не выглянул из-за спинки своего «трона».
И тебе приходится представиться, но ты с трудом напрягаешь память. Ты не можешь вспомнить ни имени, ни фамилии. Ты только помнишь как открыв глаза ты увидел мутное дно, как в твоих легких появилась вода, как только ты вздохнул и зашелся кашлем, пытаясь выбраться из теплой от дождя воды...на берег, в неизвестность, но ради спасения собственной жизни. Такой жалкой для самого себя и слишком важной для кого-то неизвестного, кто остался по ту сторону белого пятна...
И в ответ на вопрос ты тихо отвечаешь – я...не знаю...- твой голос звучит еле слышно, но с заметным хрипом от недавнего приступа кашля в попытке выдавить пресную воду из своих легких. Но в твоей памяти возникает то белое пятно, ты помнишь только это озеро, как ты смотришь на него, этот дом, единственное строение...тебе так кажется, поскольку в сумерках угасающего осеннего дня ты не видишь дальше дерева, что растет за домом, скрывая его ветхую крышу своей могучей кроной, которая с каждым ударом капель, с каждым новым дуновением ветерка, теряет по листочку, оставляя черепицу домика беззащитной, словно младенца без опеки матери...
-что же...раз ты не знаешь, мне стоит тебе напомнить...присаживайся, путник... - голос становится мягким, а из-за спинки кресла появляется рука, жилистая ладонь, кости обтянутые тонкой желтой кожей, его рука держит мундштук, в котором дымит старая папироса, докуренная почти до своего предела. И ты невольно повинуешься его велению, ноги сами ведут тебя в сторону ветхой табуреточки, точно такой же, на которой лежит та связка с ключами, половина которых давно потеряла свою функцию открывать что-либо.
Ты сел напротив кресла, видя правую его часть, но старик в нем скрыт. можно увидеть только тонкие, костлявые руки, левая держит в своей хрупкой ладони не менее хрупкий предмет - белоснежную розу, бутон, едва родившийся на свет, еще не подернутый рябью увядания снежных лепестков и сочной летней зелени. Откуда она могла тут взяться? - спросишь ты, но твои губы беззвучны, этот вопрос остался внутри тебя, лег на дно твоего сознания, кровоточащего провалами...
-ты не помнишь кто ты...ты не знаешь откуда ты...ты не знаешь где ты... - продолжал между твоими мыслями старик - ты не помнишь своей прежней жизни, но хочешь ли ты о ней вспомнить? - ты не видишь его лица, но чувствуешь, что его взгляд устремлен на тебя. Все внутри сжимается, но ты произносишь одними губами тихое и короткое -да...
Ты слышишь тяжелый сиплый вдох, неизвестно сколько вот таких папирос выкурил он за свою жизнь, возможно его легкие давно отравлены и часы его такого тяжелого дыхания сочтены...
-ты похожа на этот цветок...на маленькую розу, которая не знает откуда она и зачем ее сорвали... - колечко сизого дыма поднимается из темноты, в которой прячется лицо старика - но твоего имени я не назову. Здесь оно не нужно, здесь нет имен, фамилий...времени и городов...все это не нужно...здесь не нужно никуда спешить, ты можешь целыми днями сидеть как я в кресле и размышлять... - вновь вздох и колечко, которое тает под потолком, покрытым плесенью. -но ты была счастлива...ты любила тех, кто тебя окружал, но ты запиралась ото всех прочих, не желая впускать в свой хрупкий мир посторонних, кто не заслужил твоего доверия, твоего внимания или же симпатии. Ты как этот цветок, который не хочет являть миру свою красоту, сомкнув лепестки, но невольно радует взгляд одним своим присутствием... Был человек, которого ты радовала своим вниманием, пусть и не таким частым и надоедливым, но искренним, открытым и ничего не просящим взамен...Были люди, которые любили тебя, бесспорно, они любят тебя и сейчас. Нельзя запретить человеку любить, так же как и нельзя запретить дышать, поскольку это необходимо...можно только запретить человеку жить, отобрав у него эту возможность...людям ведь так это нравится...
Стайки твоих мыслей, что разлетелись в голове начинают беспорядочно метаться, пытаясь сообразить, о чем он хочет тебе сообщить. Самые страшные мысли проскальзывают тонкой змеей, нет, огромным крокодилом меж стай рыбок, которые разлетаются в ту же секунду, как только это чудище появляется.
-ты правильно думаешь...это место за гранью жизни...и ты давно не жива...твоя кровь потемнела так же как и та, что еще покоится на куске старых обоев, которыми ты так восторгалась...это твоя кровь...но не пугайся...тебе не было больно умирать...это совсем не больно, но это страшно...страшно тем, что впереди неизвестность, страшно тем, что ты оставляешь любимых людей, которые будут горевать...но это неизбежно...так же как и сама смерть, от нее нельзя уйти...нет, никак, это тень, тень, которая ходит за тобой по пятам, сливаясь с твоим телом, нуждаясь в нем, пока ты дышишь, ходишь и мыслишь...Но потом, один неверный шаг и она отрывается от твоего тела, забирая вместе с собой твою душу. Так нагло и эгоистично выкидывая тебя на новый путь...путь неизвестности...
Ты закрываешь лицо ладонями, ты не хочешь в это верить, нет, тебе не кажутся слова правдой, скорее какой-то бредовый сон, ведь тебе так хочется обратно, в то белое пятно, коим стала твоя память, окунуться в нее и закрыть глаза, завернувшись в теплый плед, возможно в этом самом кресле,но на террасе этого домика, смотря на водную гладь, наблюдая за полетом каждой капли, ловя ее последний вздох.
И ты убираешь руки от лица...старик давно молчит. Ты не хочешь открывать глаза, ты не хочешь видеть жалкую обстановку обшарпанного дома, ты хочешь обратно, в ту белую пустоту...но ты открываешь глаза...белый свет режет твое зрение и ты тихо выдаешь - мама... - в голову ударяет мерный звук чего-то пипикающего под ухом, так плавно ворвавшимся в пустоту твоего сознания. В фокус попадает лицо...женское или мужское, понять нельзя. Тебя обнимают теплые нежные руки и внутри становится теплее. Ты уже не чувствуешь холод и влажность от одежды, ты согрет тем самым теплым "пледом", ты вновь закрываешь глаза, но руки не способны протянуться чтобы обнять этого человека в ответ, губы что-то шепчут, но голоса нет. И ты слышишь единственное слово, сквозь женский плач
-жива...